Дождь. Струйки по окну автобуса диагоналями сбегают вниз. Мокрый зонт прилип к пальцам, влажная спина пробует сиденье. Закрываю глаза…
Впереди меня поле. Вдаль ринулось, распласталось под ногами. Солнце плюнуло на него люцерновой желтизны. Цикады не унимаются. Печет их солнечный луч, выжигает из травы. Небо синее над головой. Ветра почти нет. Облачко точно потерялось. Сиротливо пристроилось к кромке леса. Стесняется.
«Дзж… Ручш… следующая остановка твоя!» - рычит мне автобус. Встаю. Зонт в правой руке, сумка в левой, а в голове цикада осталась… Ну, пусть пострекочет еще маленько…
